"E, quando lá me achava a meditar sobre o velho, desconhecido mundo, lembrei-me da surpresa de Gatsby, ao divisar pela primeira vez, a luz verde e existente na extremidade do ancoradouro de Daisy. Ele viera de longe, até aquele relvado azul, e seu sonho de ter-lhe parecido tão próximo, que dificilmente poderia deixar de alcança-lo. Não sabia que seu sonho já havia ficado para trás, perdido em algum lugar, na vasta obscuridade que se estendia para além da cidade, onde as escuras campinas da república se estendiam sob a noite. Gatsby acreditou na luz verde, no orgiástico futuro, que ano após ano, se afastava de nós. Esse futuro nos iludira, mas não importava: amanhã correremos mais depressa, estenderemos mais os braços… E, uma bela manhã… E assim prosseguimos, botes contra a corrente, impelidos incessantemente para o passado."

O Grande Gatsby - F. Scott Fitzgerald

-

Poema para o vento

Não posso falar do vento,

porque não o conheço.

Nunca me deitei com ele 

num gramado

em uma tarde sem pressa.

Nunca o vi tirar 

meus cabelos dos olhos,

ou secar minhas lágrimas 

com seu sopro macio.

Nunca parei para 

ouvi-lo cantar em meus ouvidos,

ou corri para senti-lo mais forte.

Eu me esqueço dessas sensações 

que o vento traz.

E as pessoas também.

Jamais alguém parou para pensar no vento

ou lhe dedicou um poema.

E eu, que nem o conheço,

me ponho a pensá-lo, 

e desejá-lo sobre a minha pele nua.

Eu, que não conheço o vento,

sinto falta do seu carinho.

Lílian Terra

-

Eu, para quê?

Imagem: autor desconhecido

Meus cacos eu deixo no chão.

Não me importo que fiquem ali,

estirados, 

cortando meu coração.

Meus pedaços,

depois eu cato.

Não me faço

muita questão.

Eu, que me importa eu,

ou qualquer pedaço 

arrancado de mim?

Eu, que sou o outro.

Eu, espelho do que

me projetaram?

Eu não me importo comigo

se tenho um amigo.

Se tenho um amor,

se tenho um abrigo.

Eu, que me importa eu,

se existe Deus?

Se existe sol 

e existe céu,

e às vezes chove?

E se de noite lua,

e se a minha rua

é do tamanho do mundo todo?

Eu, para quê?

Para que eu,

seja eu quem for?

Lílian Terra

-

"Os sentimento que mais doem, as emoções que mais pungem, são os que são absurdos - a ânsia de coisas impossíveis, precisamente porque são impossíveis, a saudade do que nunca houve, o desejo do que poderia ter sido, a mágoa de não ser outro, a insatisfação da existência do mundo."

Fernando Pessoa - Livro do Desassossego

-

Eu, que amo.

Amo como o homem do campo
ama sua colheita.

Amo os caminhos que meus olhos
percorrem, sem destino, por avenidas sem poesia.

Amo com coração e braços abertos
aquele que na simplicidade de um olhar 
acolhe o frágil, o esquecido, o escandalizado.

Amo cada gesto de quem amo,
e gosto de olhar os olhos que me olham.

Amo silêncios que inspiram poesias,
e carinhos que dispensam palavras.

Amo o inócuo, o inútil, o imprestável.

E amo o nada, o que ninguém vê,
o que se esconde no canto empoeirado do armário.

Amo porque amo,
e porque o mundo todo floresce quando
a alma está repleta de amor.

Lílian Terra

-

Próximo passo,

o laço.

Um copo de

vinho,

cansaço.

Sabe de nós

a mesa posta,

a sós.

Parede,

janela,

cadeado.

Nós dois assim de lado,

retocando frio e dor,

com a calma que

parece

AMOR!

Lílian Terra

-

AMAR

Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer, amar e malamar,

amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,

sozinho, em rotação universal, senão

rodar também, e amar?

amar o que o mar traz à praia,

o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,

o que é entrega ou adoração expectante,

e amar o inóspito, o áspero,

um vaso sem flor, um chão de ferro,

e o peito inerte, e a rua vista em sonho,

e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor à procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor,

e na secura nossa, amar a água implícita,

e o beijo tácito, e a sede infinita.

Carlos Drummond de Andrade

-

Desatino

Há uma cavidade imensa 

no interior de minha alma,

e pesa-me o desconforto 

do meu dia-a-dia.

Carrego pensamentos e lembranças

que sem querer acomodo em uns versos...

E agrada-me vê-los assim,

reproduzindo no papel meus desatinos.

E se me perco, a poesia me traz de volta.

Traz o que eu sou pra perto do que sempre fui,

e faz transbordar do meu ser a sua parte mais bela,

silenciando o que ao redor  se desatina.

Lílian Terra

-

"O vento arrancou 

todas as minhas folhas,

e fiquei nua diante dele.

Soprou suave, 

sussurrou forte,

esperei que me trouxesse alento...

Mas me trouxe desespero, 

quando olhei para mim

e percebi minha

inaceitável exposição."

Joicy Luiza Xavier

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Na beira do mundo

Na beira do mundo
há um beco 
que se entreabre
entre lares e meninos,
dos quais o destino
por descaso,
se esqueceu.

Do centro ninguém
vê a lavadeira
que em suas mãos
carrega o peso
de uma vida inteira.

E em cada canto há 
uma mãe que chora
e uma mão que reza
que já não há 
corpo que aguente
essa mácula negra
de toda sorte de tristezas.

Na beira do mundo,
o mundo é um fiasco.
E nos olhos 
do menino malcriado
se reflete a parte súbita
de um país escravizado.

Lílian Terra

-

Sete canções de declínio

Meu alvoroço de oiro e lua

Tinha por fim que transbordar...

- Caiu-me a Alma ao meio da rua,

E não a posso ir apanhar!

Mário de Sá-Carneiro

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Sentimentalidades

Sua presença 

tomou os espaços 

que antes 

adormeciam no silêncio

e sua imagem me inspirava 

um conforto onde

meu corpo queria se alojar.

Inexplicavelmente 

você me arranca 

as velhas emoções ressequidas 

e as sentimentalidades

da minha alma fadigada.

Sim, da minha alma que

reconhece a tua,

e por não poder abraçá-la

salta pelos olhos, 

transmutando-se em lágrimas.

Lílian Terra

-

A Bossa do meu Brasil

Da esquerda para a direita: João Gilberto, Nara Leão, Tom Jobim e Vinícius  de Morais (autor desconhecido)

Mas a Bossa...

Ah! A Bossa me toca.

A Bossa fecha meus olhos

e faz meu ser dançar.

Ao som da Bossa,

eu me sinto nascitura

dessa terra de carícias 

e lamúrias

que hoje, mais que nunca

eu sei amar.

Lílian Terra

-

"Há um grande cansaço na alma do meu coração. 

Entristece-me quem eu nunca fui, 

e não sei que espécie de saudades é a lembrança que tenho dele. 

Caí contra as esperanças e as certezas, 

com os poentes todos."

Fernando Pessoa em "Livro do desassossego".

-

O amor se fez poesia

pra entrar no coração 

de quem antes

não sorria.

Lílian

-

Saudade antiga

A saudade faz arte,

pinta,

borda,

me acorda

no meio do sonho

pra brincar de poesia

com minhas lembranças

mais bonitas

e pra girar feito

bailarina

no chão infinito

do meu amor.

Minha saudade 

tem nome,

tem voz,

tem cor.

Tem uma dorzinha

que desbaratina

na confusão

do meu interior.

Lílian Terra

-

Elegia 1938

"Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,  onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo. Praticas laboriosamente os gestos universais, sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual. Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas, e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção. À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas. Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer. Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras. Caminhas entre mortos e com eles conversas sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito. A literatura estragou tuas melhores horas de amor. Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear. Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota e adiar para outro século a felicidade coletiva. Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan." Drummond -

Eu, poesia concreta

Artista: Jurgen Gorg

Fez-se menino 
meu olhar submergido pela magia dos teus.
E meus lábios,
poesia concreta que eu escreveria
com um simples toque em tua boca.

Era calmo e macio aquele instante,
e era o único que eu possuía.
Deturpando minha insegurança,
me fiz poema em teus braços,
e naquele momento o mundo deixou de existir.

O mundo era o teu colo.

Lílian Terra

José

"E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, Você?

Você que é sem nome,

que zomba dos outros,

Você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão 

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse,

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja do galope,

você marcha, José!

José, para onde?"

José - Carlos Drummond de Andrade

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14 de março: Dia Nacional da Poesia

Ilustração: Chihiro Iwasaki

Pra comemorar, os encantos de Pessoa:

" Minha alma é uma orquestra oculta;
não sei que instrumentos tangem e rangem, 
cordas e harpas, tímbales e tambores, dentro de mim.
Só me conheço como sinfonia."

Livro do desassossego (trecho 310)

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Despedida

Então ela o abraçou. 

E o apertou tão forte, 

como se quisesse segurar o tempo. 

Como se na pele dele 

estivesse a cura para todas as suas dores, 

e no seu ombro, o repouso para suas mágoas. 

Mas ela sabia que aquilo iria acabar, 

pois o tempo não é amigo dos apaixonados. 

E sentiria seu perfume, 

mesmo depois que ele partisse.

Lílian Terra

- 

O que quer dizer

  o que quer dizer, diz.
Não fica fazendo
  o que, um dia, eu sempre fiz.
Não fica só querendo, querendo,
  coisa que eu nunca quis.
O que quer dizer, diz.
  Só se dizendo num outro
o que, um dia, se disse,
  um dia, vai ser feliz.

Paulo Leminski

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Utopia

Tão bem encaixado nos meus sonhos, 

você se tornou o meu modelo de amor perfeito.

Você era no meu coração a fôrma moldada para aquilo que meus desejos idealizavam

e por isso ali não cabia mais ninguem, ninguém se encaixava no lugar que era seu.

As pessoas que se aproximavam, eram aos meus olhos desajustadas, incapazes de me despertar as sensações às quais você me levava. 

E eu fui mandando embora, um a um, todos aqueles que ousavam ocupar o seu lugar. 

E aos poucos percebi, que o altar que dediquei a voce, estava, na maior parte do tempo, vazio. E eu estava sozinha. 

Sim, porque esperava demais e o que tinha era pouco. 

Era o melhor pouco que alguem pode ter. 

Era um pouco visceral, mas insuficiente. 

Então resolvi demolir esse castelo de ilusões que construi sobre voce, e sobrevivi. 

Mas sim, sinto saudades.

Lílian Terra

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Oh seres

estupefados, 

egocentrizados,

engarrafados!

Olhe quão frágeis sois vós,

incapazes de olhar para o céu,

tão cheios de si e de suas agendas!

Não vês que podes, amanhã, 

perder teu império, e que só te restarão

os afetos que plantou?

E se tú não foste, em um único momento

de sua vida, amável,

se não cativaste um só coração,

o que será de ti então?

Lílian Terra

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   "-Agora devemos dormir? - disse ela. - Eu dormiria como uma pedra.

   -Vamos dormir - disse ele, e sentiu o corpo longilíneo, leve e quente, aconchegado ao dele, banindo a solidão de ambos, magicamente, pelo simples toque do seu ventre no seu abdômen, dos ombros, dos pés, formando uma aliança com ele contra a morte. 

- Durma bem, coelhinha comprida.

   -Já estou dormindo - disse ela.

  - Vou dormir - disse ele. - Durma bem, minha amada - e assim ele adormeceu se sentindo feliz.

   Mas acordou, ainda noite, e a abraçou bem apertado como se ela fosse a sua vida e estivesse sendo tirada dele. Segurou-a firme como se ela fosse a única vida que existia, e era verdade. Mas ela dormia um sono pesado e assim permaneceu. Então, ele virou de lado, puxou a manta sobre a cabeça dela, beijou-a no pescoço sob a manta, puxou a pistola pela corda, colocando-a ao alcance da mão, e ficou assim, na noite, pensando."

Trecho do livro: 'Por quem os sinos dobram', de Ernest Hemingway

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A fantástica fábrica de Poesia

É triste pensar que sou triste.

Ridiculamente triste.

Triste por natureza,

como qualquer um 

que tenha um coração de poeta.

A tristeza é uma fábrica de poesia

e pode se tornar bonita,

palpável,

tristeza amiga.

Lílian Terra

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Inspirador!

Pra quem gosta de filmes recomendo: "Brilho eterno de uma mente sem lembranças". É simples, comovente e nos faz refletir sobre nossos relacionamentos. É sensacional ver o desespero de Joely (Jim Carrey), quando, ao se submeter a um tratamento para retirar Clementine (Kate Winslet) de sua memoria, tenta mantê-la em suas lembranças à medida em que elas vão se apagando. Não foi à toa que esse filme ganhou o Oscar de melhor roteiro original. Vale a pena assistir!

 

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Elis vive!

17/03/45 - 19/01/82

Hoje completam-se 31 anos da morte de Elis Regina, e eu nem havia nascido quando ela se foi. Mas sua voz e sua emoção ao cantar, comovem gerações e fazem dela a melhor e sem dúvidas a maior cantora que o Brasil já teve. Salve Elis!

Atrás da porta 

Composição: Chico Buarque. Intérprete: Elis Regina

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A noite do Poeta

A lua desta noite clareia os olhos do poeta,

que brilham mais que qualquer constelação.

E o violão consola o peito que dói

e incha de tanto amor.

O Poeta tem tanto a dizer, e escreve.

Ele escreve porque acha 

mais bonitas suas palavras no papel.

E pode brincar com elas.

Ele pode se colocar no papel

e se recriar.

E pintar um mundo 

todo colorido com o seu amor,

e assim se alegrar. 

Lílian Terra

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O tempo

Foto: Julie de Waroquier

O tempo massacra, maltrata, tortura.

O tempo se arrasta quando não o queremos

e corre quando precisamos dele.

O tempo é engraçado,

nos faz esquecer uma paixão

e depois a traz de volta,

para que tenhamos mais uma vez

que esperá-lo se arrastar até que ela adormeça.

Lílian Terra

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