A visita

"[...]

Dissolvem-se paredes, a mobília 

não tem forma ou sentido, nada existe

além de um ritmo a girogirar autônomo

no traço de si mesmo, e regulando

o movimento íntimo do ser,

não de um ser, não de outro, o ser geral,

concentrado na essência das palavras.

É belo, de um tristeza sem andaimes,

e dói e sangra e rejubila

e faz subir aos olhos invisíveis

orvalho represado. Ah, por tantos anos
as cadências dormiram no seu peito,
na gaveta, entre contas de armazém,
envelopes, isqueiro, canivete!
E, de repente, luz. A luz envolve-as todas.
Transpassa-as.
O som dolorido, o som guaiante, o som de harpa davídica
e violino trêmulo, desata-se.

O verso concentrado em tantos versos.
Nunca ninguém os disse assim, com esse metal
de sentimento modulado.

O poeta vê sua poesia. Vê, fisicamente vista,

entre real, sonoro, musical,

habitante de brancos universos,

corpo quase, muito mais que corpo,

visão,

sol meio-dia absorvendo

todos os crepúsculos

e a opala da noite em estilhaços.

[...]"

Drummond  (Do livro "A paixão medida" - 1981)

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